EL BISTURÍ

La pobreza les cortaba las entrañas. El papá usó la punta del bic como bisturí en su pequeña muñeca.La niña ya presumía de reloj de marca.

LAS INSTRUCCIONES DE DON PACO

El maestro encendió el cigarro, abrió el periódico y antes de callar durante casi una hora marcó a sus pequeños alumnos los ejercicios del 1 al 10 de las páginas 70 y 71 del libro.

- Deben escribir los enunciados y las respuestas en el cuaderno. ¡Pondré nota!

Los pupilos callaron y, a la vez, lo admiraron. Ella, Irma, lo observaba detenidamente pensando que podría ser su padre.

- Mi papá también lee el periódico. Todos los días…, pensaba. Pero Papá no fuma, Mamá no lo deja.

Don Paco no levantaba cabeza a no ser que fuera para echar una calada. Se le veía cómodo tras su mesa de maestro, con esa barba de caballero de la mano en el pecho.

En el aula no se movía una mosca a no ser que fuera para mirarlo a él, a no ser él mismo encendiéndose un nuevo pitillo. La caja sonaba bastante hueca, por lo que Irma dedujo que le quedaban pocos fósforos.

A Irma le gustaba jugar con fuego y se las solía ingeniar para hacerse con alguna caja y encender fósforo a fósforo observando cómo se consumían hasta que sentía el ardor en sus pequeños dedos.

Irma tenía una duda. Levantó la mano. El silencio la mantuvo un largo rato con su brazo elevado hasta que don Paco alzó la mirada por encima de sus gafas.

- ¿Puedo ir a su mesa?

- Acércate, a ver qué problema tienes. Le respondió don Paco dando una última calada a su cigarro para apagarlo en el cenicero lleno de colillas.

Mientras el maestro leía el ejercicio, Irma, sutilmente, se hizo con la caja de fósforos.

Cuando acabó el día, Irma, aún humeante y recordando a su profesor, buscó en el suelo camino a casa una colilla y se escondió bajo las escaleras del portal. Encendió y aspiró hasta el filtro negro de alquitrán el resto de tabaco que había recogido.

LA TORRE AGBAR

Y pasaba un avión por ahí, en Diagonal, homenajeando la ciudad. Y pasaba un avión por encima de esta torre moderna que ha sido fotografiada más que David Beckham, la Vicky y Belén Esteban. En las Ramblas te encuentras infinitas postales, variadas pinturas y dibujos... Sólo falta su caricatura.

Y, a pesar de esto, no pude evitar fotografiarla al estar frente a ella; bien o mal, pero rendirle mis respetos.

¿Cómo la habría pintado y definido Dalí?¿Qué análisis haría Freud?

PARA JAN, PORQUE LO PROMETIDO ES DEUDA...

Soy el anticuerpo
como Rayuela es la antinovela.

Nos oscurecen
como cortes encarnados
en carne casi reseca.

Y queda, al final,
la resaca de la noche disfrazada,
la resaca del carnaval,
de todo el año, que es febrero,
la máscara, el alcohol,
los colores y las plumas de sombrero.

Cuerpos, cuerpos y más cuerpos.
Huesos, huesos sin sesos;
huesos de amplia sonrisa,
huesos de labios carnosos.

Y nosotras, las anticuerpos,
intentando dejar versos
y noches
fabricando ficciones.
¿Si no, ... qué nos queda?

Nos oscurecen
como cortes encarnados
ennegrecidos
en la carne casi reseca.

Somos las anticuerpos
como Rayuela es la antinovela.

Y saltamos
de dos en dos.

Somos las antagonistas
los suspensos
las repetidoras
las expulsadas.

Las repetidoras
de versos
de besos
de búsquedas sin resultados
de caricias al aire
sin destino... perdidas.

Somos las anticuerpos
las antagonistas
las realidades ficticias
sin destino
en el aire...
perdidas.

Y saltamos
de dos en dos.

CHICOS, LO PROMETIDO ES DEUDA

HISTORIAS Y LEYENDAS DE ROMA
Samnitico bello hostes Luceriam oppidum obsidebant. Itaque Romanus exercitus Lucerinis, bonis ac fidelibus sociis, subsidio veniebat. Duo itinera erant, qua agmen ad oppidum appropinquare poterat: alterum tutius sed longius; alterum per Furculas Caudinas, brevius sed periculosius. Romani Lucerinis celeriter adesse cupiebant; quare breviorem viam delegerunt. Furculae Caudinae loca angusta inter altissimos montes sunt, quae non longe a Caudio absunt. Cum omnes Romanae copiae in angustiis inerrant, Samnites a fronte et a tergo apparent eisque obsunt. Romani plurimos conatus diu fecerunt, sed erumpere nullo modo potuerunt. Tandem post multos obsidionis dies, cum iam omnia eis deerant, legatos ad Samnites miserunt, qui pacem peterent. Victores pacem Romanis dederunt, sed eos sub iugum miserunt.

TRADUZCAN, SOBRE TODO, CON SENTIDO COMÚN.
ALA, ALEA JACTA EST!!

YO OPINO... QUE SOY UNA VÍCTIMA MÁS(Comprar,tirar,comprar)

Comprar, tirar, comprar

No acostumbro a colgar nada en este blog que no haya realizado yo (tanto texto como fotografías). Sin embargo, hoy me apetece mucho compartir este documental que por casualidad vi en La2 hace unos días. Me enfadé tanto conmigo misma por ser tan ilusa y por perder tantas veces la visión real de nuestro mundo: nosotros, los más que privilegiados, somos víctimas de un capitalismo descarnado y abusador con el consumidor. Y mientras, nuestras basuras van a parar a África y a contaminar sus hermosos paisajes, las aguas de sus ríos y a ensuciar sus costas bajo el engaño del superior.

Y pienso en que muchos de ellos, de esos ciudadanos africanos subsaharianos, vienen en pateras a Europa jugándose lo único que tienen: sus vidas. Cuando arriban a las costas la Guardia Civil los detienen como si fueran delincuentes y su color, si logran burlar la vigilancia, los delata cual culpables antes de que se demuestre lo contrario. Prejuicios, se llaman. Mientras, nuestro mundo avanzado, civilizado, culto, inteligente y extremadamente solidario, tira su basura en tierras vírgenes que quizá podrían estar cultivadas con frutos en vez de estar cubiertas con un manto de basura tecnológica, de basura del primer mundo que no respeta al resto.

Eso sí, es muy fácil esconderse detrás de las bolsas ecológicas que tenemos que comprar en los grandes hipermercados. Me irrita porque se escudan en la protección del medio ambiente para sacarnos más cuartos aún. Ya no  nos dan ni una bolsa cuando les hacemos la compra, mientras los productos que nos venden están empaquetados en bolsas de plástico con un envoltorio de cartón... Estoy harta de reciclar en mi casa bolsas y bolsas, cartones, cristales, tapas, etc... Al final, lo que veo es que poca cosa reciclan. Nos lo pueden contar los ghaneses.

YO OPINO... DE LA SERPIENTE QUE SE MUERDE LA COLA

Dibujo: Davinia Verdaguer López

Me pregunto qué tipo de fábula escribiría George Orwell si viviera en este siglo. Cómo transformaría su Rebelión en la Granja, cómo representaría a nuestros políticos, a nuestra sociedad, o Alta Suciedad, como cantaría Calamaro…

Y es que Rebelión en la Granja se ha quedado corta para adaptarla a nuestros tiempos. O será que me he levantado hoy con un puntito redondo de negatividad  o es que simplemente en el momento que he comenzado a escuchar las Noticias 24 horas me he asqueado de tanta política que más que ella misma lo que parece es contrapolítica. Ya no soporto escuchar a ningún representante del pueblo porque desde luego que lo que parece es que representan única y exclusivamente a la banca y a los mercados financieros: esos que nos han hundido y que están consiguiendo que nosotros los salvemos a ellos.

Nos encontramos de nuevo con la serpiente que se muerde la cola, con la  serpiente que, cadáver ya, sigue rondando en círculo incesantemente, y se vuelve a repetir la misma historia: el todo vuelve a la parte, al comienzo, al inicio de la circularidad del tiempo. ¿Cuántos se suicidaron en los años 30 después del Crack del 29? ¿Cuántos se han suicidado ahora? ¿Cómo son los que se suicidan? ¿Pobres o gente que lo ha disfrutado de la abundancia y que su lucha en la vida no se asemeja en nada a la de los más desfavorecidos?

Continúo preguntándome qué tipo de fábula escribiría George Orwell si viviera en este siglo. ¿Qué escribirían Esopo o Fedro?