YO OPINO...UN PAÍS PARA COMÉRSELO: GRAN CANARIA

Anoche vencí la batalla contra el sueño (vivo una hora más tarde) y después del episodio de “Cuéntame” me enganché con ojos bien abiertos y con mucha ilusión a la pantalla. En “Un país para comérselo” Imanol Arias y Juan Echanove hacían un itinerario por mi isla, Gran Canaria, visitando sus diferentes parajes y mostrando al mundo que Canarias tiene algo más que turismo (¡qué también está bien!). Destacaron que nuestra isla es un continente en miniatura, con dunas en el sur, roques presiendo su cima y verde y viñas en el norte.

                Sin embargo, encontré una pequeña pega a la música que introdujo el principio y finalizó el programa. Pedro Guerra cantaba ‘Debajo del puente'. ¡Y claro, Pedro Guerra es un gran cantautor, pero es de la isla vecina! Por ello me sonó que nuestra Gran Ínsula estuvo desde principio a fin, circularmente envuelta por Güímar. Me hubiera gustado escuchar una banda sonora alimentada por Mestisay, Arístides Moreno y,  mucho más, por José Antonio Ramos, que algo se escuchó como de lejos, como desde Artenara, pero muy poco y, además, hacia el final del programa. Personalmente, no hay ni un solo sonido que me traslade más a Gran Canaria que el del timple de José Antonio.

                En cuanto lo culinario, muy bien aunque creo que ha habido escasos ejemplos. Unas ‘papas arrugás’ con un buen mojo no aparecieron. Un ejemplo de un mojo verde con su sancocho e incluso una visita a la destilería del ‘Ron Arehucas’ o a lo que llamamos el ‘gofio del perejil’ (Pérez Gil) en Vecindario, habrían completado y mejorado más aún el programa. Incluso nos habría llegado a los que estamos lejos el olor a gofio recién tostado y molido. ¡Qué recuerdos!

                Además, me gustó el tipo de personas que eligieron: un pastor, una cocinera, un cultivador de cañas de azúcar, un cocinero de Mogán, un panadero de Ingenio, un artesano de instrumentos de cuerda como el timple, cultivadores de frutos tropicales o un inglés, David Bramwell, director del 'Jardín Botánico Viera y Clavijo’, paseándose entres las cientos de especies autóctonas que existen en nuestra isla. Aunque no habría estado mal que Imanol y Juan hubieran paseado con algún personaje interesante de nuestra isla por la Calle Mayor de Triana o por el Paseo de las Canteras.

                No obstante, un pequeño comentario de Imanol me llamó la atención. Dijo algo así como que la isla ya no sólo le suena a música por lo de los ‘canarios’, cosa que nos descubre un guión un poco flojo e incompleto, pues todos sabemos que el nombre de las islas y, en concreto, de la nuestra se debe a los ‘canes’, es decir, a los perros, y de ahí Gran Canaria (perros, no pajaritos). En fin, que el programa podría haber sido más completo, menos superficial y más profundo pues había posibilidades para ello. Sinceramente, me ha dado la sensación de que Imanol Arias y Juan Echanove, aunque agradables y simpáticos a la hora de narrar, protagonizar y entrevistar en el programa, no han estado realmente bien asesorados.

                A pesar de esto último, como grancanaria, o como canariona, desde aquí y, aún siendo crítica, quiero agradecer a estos dos grandes hombres de la escena española, el hecho de presentarnos un programa dedicado a Gran Canaria y que nos hayamos paseado durante una hora por los hogares de cualquier lugar del mundo.

UN OASIS

Hay relaciones que se construyen desde el techo

y sobre arenas movedizas.

Esas se derrumban con el primer temblor

y para siempre.

Hay relaciones que se construyen poco a poco,

desde abajo

y aparejo sobre aparejo.

En ellas se utiliza buena y abundante

argamasa.

En ellas la arena

son los problemas y las dificultades.

Esta arena no llega a movediza

porque siempre se la lleva el viento.

Esta arena da consistencia y vida a

nuestra argamasa.

La arena que nos sobra

se la lleva el viento.

Nos quedan, para vivir,

un ardiente siroco 

y un oasis hermoso. 

TRASCENDENTAL TALE

Se cansó de ser trascendental. Vivió muchos años yendo y viniendo a conciertos de jazz. Cuartetos, tercetos, solos, bands, Heineken Festival, nueva temporada de conciertos de música clásica en teatros nacionales y comunales.
Se cansó de leer tanto. Quijotes, Potters, Evas Lunas, Poes y sus terrores, Shakespeares y sus amores, Quirogas, Cortázars e infinitas historias de infamias y demás reproducciones de hechos y deshechos del ser humano y no humano.
Teatros, periódicos, noticias en la radio y en internet. Conocimiento del mundo y de lo que ocurre en él.
Se cansó de vivir en la ignorancia. Se dio cuenta de que para dejar de estar en el desconocimiento en grado superlativo se tenía que cultivar. Debía estudiar, entender y saber hablar de lo que ese día gobernaba el mundo y sus dineros: Standars and Poors, Fitch y Moody's.
Debía se salir del oscurantismo. El periodismo y sus cinco W le ayudarían: Who, Why, When, Where & How.
¿Quién estaba detrás de todas esas agencias de  calificación? ¿Qué objetivo tenían? ¿El mundo vivía una guerra sin balas? ¿Era esa la Tercera Guerra Mundial? La guerra entre dos letras: la S y la E. Consonante contra vocal. Formaban una buena sílaba. Y ahora, la buena pareja se divorciaba.

YO OPINO… SOBRE LOS AVIONES Y SUS ASIENTOS

Sí, acabo de leer un pequeño artículo en El País donde habla de los asientos reclinables de los aviones. Estos estupendos y maravillosos asientos, donde desde el principio debes ir amarrada no vayas a salir volando en el despegue, son el mayor motivo de conflicto dentro de los aviones. Personalmente, yo me he encontrado protagonizando uno. Que sí, que soy conflictiva pero no para tanto. Así, conflictivas, nos llaman a las mujeres que rechistamos, contestamos cuando algo nos parece injusto o decidimos defender nuestro espacio vital. Y digo vital, porque de espacio de vida o muerte hablamos cuando se trata el problema dentro de un avión.

 

Teniendo en cuenta de que no soy Tachenko, 1’63, casi no quepo en el asiento, por ejemplo, 4C, y es que, después de la pregunta:

-¿Ventana o pasillo?

- Pasillo y lo más adelante posible, por favor (me enerva oír el ruido del motor), respondo apresuradamente,

después de hacer infinitas colas en facturación, solicito pasillo para poder, al menos, sentirme libre por un lado y no aprisionada cual morcilla de Ontinyent entre el señor de al lado y la mini ventana vertiginosa y existencial.

Pero vamos al hecho. Me ocurrió que, intentando leer el periódico sin comérmelo literalmente, el encantador muchacho de delante inclinó, sin ni siquiera preguntar, su asiento sobre mis narices. Yo, para salir de tal encierro cual ‘Buried’ con un mechero que quema los dedos, delicadamente eché para atrás el mío. ¡Cuestión de sobrevivir! (Gloria Gaynor ponía la banda sonora con su orgulloso ‘I will survive!’)

Sucedió entonces lo inesperado. El educado muchacho nórdico que estaba sentado detrás de mí, empezó a dar salvajes empujones a mi asiento, así, cual vikingo envenenado. Y yo, de sangre araucana, me dejé llevar por la pasión del Caupolicán y casi le arranco la cabeza al vikingo con cuernos incluidos. De repente, mi angelito bueno me susurró, me recordó que debía actuar con tranquilidad y raciocinio. Y… ¡plín! Por primera vez en mi vida llamé a la azafata. Indignada yo antes que los de Sol, acusé a la autoridad, denuncié y, finalmente, gané en lo que terminó siendo sólo una batalla dialéctica seguida de un silencio mortal. Eso sí, los nervios no se me quitaron hasta después de pisar tierra.

¿Quién tiene la culpa de todo esto a parte de los vikingos? Las compañías aéreas que nos confunden con cajas de frutas, es decir, el dinero, que en nuestra sociedad está por encima de cualquier tipo de valores, por encima de cualquier tipo de persona, por encima de cualquier tipo de tapizado, ¡vamos! En este caso, lo único que valemos es el duro que tenemos. Nada, que dentro de poco nos tirarán como maletas dentro de las cintas, nos transportarán en carritos unos encima de otros y viajaremos amontonados en las bodegas de los aviones.

KEKITA

Tossa de Mar

Despierta hoy
tranquila,
feliz,
recordada.

A veces es tarde
pero siempre estás,
no te das cuenta quizá
pero siempre ocupas
el espacio vital de
mi sombra.

Despierta hoy,
te esperamos imponente,
superior,
mejor aún que ayer,
ejemplo, modelo y patrón,
sin recorte, sin retales,
al completo.
Y siempre vistes mi sombra.
Bandera de colores,
bandera hermana.

Despierta hoy feliz,
responde al teléfono,
dulcifícanos más,
que te llevamos siempre
a nuestra vera;
eres nuestra sombra
de colores,
nuestra vida, nuestra guía,
nuestro fraternal recuerdo,
nuestra sangre,
nuestra memoria,
nuestra historia.

PENSANDO EN DALÍ

La mitad de la pintura de Gala es como verla entera. Fantástica.

Pensando en Dalí.

Ese loco de Figueres
con bigotes como
largos pinceles.
Recordando sus mágicas
obras
sus dibujos
sus pinturas
esculturas
y su cadillac,
no sé si de segunda mano,
pero un tremendo cádillac que
surcó las aguas del Atlántico
y fue sostenido sobre el cielo
de Figueres
para volar a su teatro,
para instalarse en nuestras vidas.

Pensando en Dalí,
en Gala
en sus manos,
en sus sueños,
en sus trazos alargados,
en su surrealismo,
en su genial locura.
Gràcies per tot,
Salvador Dalí.

YO OPINO... 20-N DE 2011: LA QUE NOS ESPERA...

'Cogito, ergo sum'

Ayer estuve de paseo bucólico. Ando buscando tranquilidad antes de que dentro de un par de semanas comience la campaña electoral. ¡Qué paliza!

Ya nos sabemos el discurso: basado en muchas mentiras y pocas verdades. Deberíamos poder ir a votar sin publicidad extra previa pues los políticos hacen campaña cada día (menos el mes de agosto-no se les ve el pelo).

La población siente un peso encima cada vez que escucha a los políticos. Es siempre lo mismo, da igual el color, siempre lo mismo. Al igual que la historia: siempre la misma. Fue el Crack del 29 después de los locos años 20, después de la Era de la Irresponsabilidad, del derroche, de las fiestas en París, de la cocaína, del whiskey y del abuso. Después de la caída de la bolsa de Wall Street, cayó el mundo entero. Ante los intentos de recuperación hubo una segunda recesión.

Ahora, idem. Parece que vamos a la misma recesión. Eso tan volátil como la bolsa. Esos brokers que abren y cierran las bolsas mundiales. A estas alturas parece una tomadura de pelo de los verdaderamente ricos. Es un monopoly: te doy, te quito, compro, vendo, cierro con caída, abro con subida, el político dijo 'ayudo' (entonces subo), el político dijo 'espera' (entonces bajo). Pero no pasa nada, sino que el dinero vuela de una cuenta millonaria a otra. Eso sí, de paraíso en paraíso fiscal y tiro porque me toca.

Mientras, el pueblo llano (la mayoría), sufre las consecuencias mientras ellos pasan el verano en sus yates, en sus mansiones, jugando al golf en desiertos acondicionados para ellos, volando en sus yets privados 'con gasolina sin plomo para contaminar menos', en fiestas donde el don Perignon se toma como agua, mientras el agua en las ciudades sube y sube de precio y mientras en el Cuerno de África el agua es oro...

Ayer estuve de paseo bucólico, tomando ejemplo de la tranquilidad del ganado vacuno que anda libre por los prados. ¿Qué pensarán ellas? ¿Qué pensará la vaca de Milka? Espero que ellas sigan siendo vacas y no se las rifen en la bolsa sin que ellas se enteren.

MI IDEA

La mujer siempre queda

Sé que es difícil de inmediato

Pero mi idea …

mi idea

Es

quedarme en ustedes

Aunque sea lenta

Pausadamente

Mi idea es que quede

Lo mínimo de la buena fe

Es

Que olviden el error

Doloroso y profundo

que quema, devora y arde.

Y se apaga

y queda tan solo una llama de luz

que nunca me tiene a oscuras

y en las tinieblas

que nunca me abandone,

¡por dios!

Una luz con sonrisas

Reflexivas y recíprocas

Porque ustedes ya han quedado

En mí.

Sé que

De inmediato

Es difícil

Pero lo seguiré intentando

Entre papeles, lápices de colores,

Folios reciclados, estadillos, agendas.

Programaciones y notas

Finales.

YO OPINO...SOBRE EL18 SEPTIEMBRE: DÍA DE CHILE

Hoy es 18 de septiembre, día de la indepencia de Chile, ese país largo como el pétalo de una margarita y con una loca geografía. En fín, ese país donde no me crié pero sí nací. De ahí, hago un brindis virtual por ese Chile sufridor y luchador, ese país que muchas veces no comprendo, pero que también es mío. Desde mi otra cuna nunca hemos dejado de verlo, desde mi otra cuna nunca hemos dejado de escucharlo, nunca lo hemos olvidado. Desde Gran Canaria, Chile, en vez de Venezuela, ha sido mi Octava Isla. Y es que, a pesar de Pinochet, Ayende sigue vivo, igual que Gabriela Mistral y el amor lleno de astros de Pablo Neruda.

Por eso, hago un brindis virtual por Chile y sus gentes, también las mías a pesar de las distancias y tanto desconocimiento. Un brindis con un buen tinto de parras de Concepción, acompañado de unas empanadas y, si fuera posible, unas 'humitas', de las que aún, después de 36 años, recuerdo el sabor.

¡Viva C-H-I-L-E!

Por supuesto que no me olvido de opinar: Piñera, respeta a los estudiantes y a los profesores. La educación es una inversión. Perece mentira que seas un hombre de negocios. Demostrado está que los businessmen no se deben dedicar a la política, pues de eso no saben. Menos banderas de Chile en las minas y más pagar a los mineros y hacer que se cumplan sus derechos, por ejemplo.

Una cueca para todos.

No me hace gracia ver en los telediarios españoles cómo apalean a diestro y sinietro a los jóvenes que tan sólo luchan por su derecho a una educación gratuita y digna.

Un brindis por mi octava isla, por esa isla loca donde el 11-S es fecha nefasta desde 1973. Ya existía esta fecha en la historia mucho antes del 2001, aunque muchos sí que lo hayan olvidado.

¡Salud por Chile y por Concepción!

HOJAS DE TRABAJO FRESCAS...

Hojas de tabaco un día antes de ser cortadas para
llevarlas al secadero

Hojas de tabaco frescas...
Así comenzamos por la mañana.

Hojas de tabaco no tan frescas...
Así vamos por el medio día.

Hojas de tabaco y lo que quedan de ellas.
Por la tarde.

Por la noche?
Echando humos por la boca.

EL LATIDO SANGRIENTO DE LAS CALLES DE OSLO

Pepa Bueno despide hoy el telediario con 'el latido de las calles de Oslo'.

¡A primera hora de la tarde!:
El latido sangriento
de calles destrozadas,
de cristales reventados,
... por los aires.
El latido de las calles de Oslo,
latidos de odio
alimentado con sangre.

El latido rubio del Thor vikingo...
hoy va acelerado, atragantado,
asfixiado.

El latido cambió su ritmo
a primera hora de la tarde.

Aunque pasen las horas
en el fondo no pasa el tiempo.
Todo sigue igual:
el hombre va a golpe de martillo,
a primera hora de esta tarde.

El dios a vuelto a tronar
y a llorar,
y otro dios causa de nuevo
tormenta de desconcierto,
de cristales rojos y cortantes,
dejando las calles de Oslo
sangrientas como nunca estuvieron
antes.
Y fue a primera hora de la tarde,
cuando las ideas volaron perdidas
por los aires
apestando a pólvora y a sangre.

Y es que el tiempo pasa pero NO.
Por las calles de Oslo, hoy
por las calles de Santiago, ayer.

YO OPINO... DESPUÉS DE TANTO TIEMPO...CAMPS DIMITE

Camps dimite,
Camps, Camps...
Yo que él no me volvería a poner jamás un traje de más de 150- 200 Euros.
Si se los compra en Zara, tendrá presupuesto de sobra. Aunque si yo fuera él,
usaría camisetas y polos, que los hay también baratos.
La verdad es que siempre me he fijado en esas camisas que lleva tan bonitas de cañón recortado, digo, de cuello recortado. Supongo que será parte de la elegancia de los trajes más caros del mundo. Ya, por fin, los está pagando con creces.
Además, yo estoy con el ministro Sebastián, con el calor que hace tanta corbata y tanto traje. Con las temperaturas que hay en la Península. 

CARTA A GUILLE

Barrio de Huertas: lo mejor para vagabundear

DIETA CEREBRAL por GUILLE BASCARAN

                                                                                            

                                                                                         Andorra, 16 de julio de 2011

Querido Guille,

en primer lugar, agradecerte que me hayas inspirado para volver a escribir, aunque sea en género epistolar, ya que he estado pasando una etapa de sequía que me impedía redactar algo que valiera la pena. Gracias a tu 'Dieta Cerebral', me han empezado a llover ideas.

En segundo lugar, segunda carta que te escribo. Por tu culpa, antenoche me sentía como un bollycao y me imaginaba a tu madre decirte y decirme desde Zarautz: 'eres lo que comes'. Sí, te diré la verdad, comencé a ver 'Supervivientes', conducido por el 'presentador más influyente del país', por lo visto. Esperemos que sea un visto y no visto. Y es que Jorge Javier Vázquez, más que mi admiración ha tenido mi apoyo pues lo veo con un mínimo de cultura como para poder llevar a cabo la presentación de un programa. Quizá me traiciona el subconsciente pues sé que estudió Filología, igual que yo. ¡Claro, me hacía sentir que la Filología servía para algo ya que la lengua y la literatura están tan poco valoradas en nuestra sociedad actual! Para un ejemplo que tenía, se ma ha caído al suelo con la rapidez de un peso plomo.

¿Cómo diré a mis alumnos que la Filología sí que tiene salidas?

- Claro, fulanito de tal, mira a Jorge Javier Vázquez, es presentador y estudió Filología Hispánica. Es decir, que como cualquiera puede trabajar en televisión si estudia un Grado de Lengua Castellana y Litaratura, podrías presentar un programa pues dominas el idioma, eres buen orador (fundamental para enganchar a telespectadores, si no que se lo pregunten a Rajoy, jajaja).

En tercer lugar, con razón no adelgazo, Guille. Tanto ser un bollycao tiene sus efectos secundarios y es que me pesa la cabeza de tanto ´Sálvame', 'Sálvame de Lux' (pronunciado como 'lú', por los famosos colaboradores) y ahora, algo de 'Supervivientes'. Te comento que a raíz de 'Supervivientes', el jueves no lo soporté más, no pude más y tiré el bollycao a la basura, por fin cambié de canal. No aguanté más la parte del espectáculo ya sin escrúpulos. No pude entender que Jorge Javier se abrazara a la madre de Aída Niza y encima le diera un pico. Como si no hubiera pasado nada. Y no ha sido así. Ha pasado que el presentador más influyente de la televisión, hasta dentro de poco, llamó en directo (yo lo vi, es un dato empírico) 'HIJA DE PUTA' a la extravagante concursante Aída Niza, dice él, como sinónimo de 'MALA PERSONA'.

A partir de este insulto me arde el interior de rabia. Imagínate Guille, lo que me cuesta convencer desde hace muchos años a mis alumnos para que hablen bien, para que se den cuenta de lo rico que es el idoma, del maravilloso léxico que podemos encontrar en él. Pero es que el 'presentador más influyente de la televisión' es un grosero. ¡Qué difícil nos lo ponen desde la televisión!

¿Tú crees Guille que estamos ante un todo vale? ¿No estaré yo siendo una idiota ilusa rellena de chocolate cuyo trabajo diario no se aprecia pues no utilizo la grosería, la vulgaridad y la degradación día tras día? ¿Y si dejo de ser profesora y me busco un curro en la tele? ¿Bastaría insultar a todo dios para liquidar mi hipoteca, para comprarme un adosado y para estar de vacaciones contínuamente? ¿Y si en vez de comer bollycao me dedico yo a distribuirlo?

Por último, Guille, decirte que siempre he sido respetuosa y tolerante con el programa 'Sálvame', pues considero que ser un bollycao durante media hora cuando vuelvo del trabajo me ayuda a desconectar del mismo, me hace soltar un par de caracajadas y relajarme siguiendo la vida de los más famosos. Además, siempre he pensado que nunca criticaré un programa si no lo conozco, si no lo veo. Por otro lado, me revienta la gente que va de trascendental y dice: 'YO NO VEO ESA MIERDA'. Pues por eso mismo no tienen derecho a criticarlos. Yo sí tengo derecho, he visto muchos, me he reído mucho, pero también me he indignado mucho. Ahora, está ganando la indignación, por lo que me plantaré en la Puerta del Sol. Cuando vayas por ahí, y veas a un gran bollycao con el chocolate derretido, esa soy yo.

La verdad es que no sé qué pensará Belén Esteban de todo esto.

Bueno, Guille, hasta aquí llego por hoy pues debo ir a hacer una camita por los Pirineos, allí donde no hay tele, allí donde se respira aire puro y  donde murieron muchos elefantes. Caminaré hoy por ese lugar que un día estuvo bajo el mar.

Recuerdos desde aquí y desde allí.

Te volveré a escribir. Espero nos veamos pronto.

Mil besos y un abrazo de esos de osa que te deja sin respiración.

P.D.: No pierdas la buena costumbre de escribir.

LONELINESS

Páginas en blanco...
Vacío
Tanto y tan poco
Vacío
Tan interesante, tan aburrido
Vacía
Empty
Solitude
Loneliness

Páginas en blanco...
Delicadas, enjabonadas
de arcoiris
de colores
que se esfuman
de un soplido
Burbujas
llenas de vida
vacías
tristes
como el payaso
que llora
de tanta
soledad.

Páginas en blanco...
Solitude
Emptiness
Loneliness

EN LA LÍNEA DEL DESEO

Piso y piso
me ensucio los zapatos
formando la línea del deseo.

Hago un camino;
por costumbre
piso y piso la línea.
Cumplo el deseo
rodeada de verde fresco
piso y piso
con lluvia, nieve o viento,
y hago, con los zapatos sucios
el camino del deseo.

Es sucio, pero es más corto.
Me satisface su rapidez,
acorto el largo camino,
destrozo el jardín
piso las rosas
me pincho con ellas
me ensucio los zapatos
sólo por cumplir mi deseo.

Y hago mi línea y mi camino;
el que deseo,
y tú me sigues
y tú te ensucias
para llegar antes
dejando el destrozo
la hierba muerta
las sucias huellas.

¿A dónde?
¿A dónde me dirijo?
¿Hacia dónde trazo la
línea de mis deseos?

Entre tanto,
piso y piso alargando
los deseos.

YO OPINO...SOBRE EL 15M (MIENTRAS REFLEXIONO)SPANISH REVOLUTION

Mientras reflexiono, como manda la ley electoral, no hago más que pensar en el ya llamado Movimiento 15M (en Irlanda y resto del mundo anglosajón SPANISH REVOLUTION).

Después de tanta reflexión concluyo que yo llevo indignada desde siempre: en mi adolescencia, las dictaduras de América Latina, sobre todo la de Pinochet, me superaban. Me indignaban los ataques de EEUU  y sus invasiones: isla de Granada y de Nicaragua, por ejemplo.  La guerra de las Islas Malvinas; los Británicos y su superioridad imperial sobre una maravillosa Argentina donde los militares hacían de las suyas con sus vuelos de la muerte mientras la madres de la Plaza de Mayo exigían la aparición de sus maridos, hij@s, niet@s... Cuando el Banco Central HispanoAmericano se fusionaba con el maravilloso Banco Santander, una de las mayores inmobiliarias mundiales hoy en día (tienen mogollón de pisos para gente de clase media baja, lo que pasa es que no los pueden vender. ¡Quién los manda a ser tan avariciosos!)

La Guerra Fría, el embargo a Cuba que hoy en día sigue manteniéndose. VERGONZOSO. Y podríamos seguir hablando del Muro de Berlín. Que, caído él, se levanta otro entre Israel y Palestina...

Londres, París, Amsterdam, Buenos Aires, Santiago de Chile, Sao Paulo, Dublin... KM0, Puerta del Sol, Plaza Catalunya, Plaza San Telmo y Calle Triana en Las Palmas, Plaza del Obradoiro and so on.

Ya era hora de que el pueblo, los que no cobran pensiones vitalicias, los que no tienen cuentas en Suiza, demuestren su INDIGNACIÓN. Esto no es política, esto es reclamación de derechos, de igualdad, de oportunidades, de limpieza, de honradez, de anticorrupción y corruptos que dicen representarnos.

Basta ya de tratarnos como tontos. Por mucho que recorten los presupuestos a la Educación, la MASA que formamos no siempre se va a dejar moldear a gusto de los poderosos con dinero, con acciones en la bolsa, las masas podemos reclamar aunque no seamos millonarios, las masas podemos no ir a votar porque no nos da la gana, porque ya no creemos en lo que dicten las urnas porque simplemente no nos parecen limpias. Esto también es espíritu democrático: el derecho a NO VOTAR.  

Las MASAS CONVENCIDAS de haber sido abusadas tenemos el poder de arrasar como un alud con lo que nos encontremos por delante. Pero la masa es pacífica, aunque la masa está INDIGNADA. Indignada por tener que emigrar no ahora sino desde hace 10 años (es mi caso), indignada por tener que pagar intereses de 30 euros al banco porque debes 5, indignada porque en los aeropuertos nos registren de arriba a abajo como si nosotros fuéramos los terroristas o los ladrones, indignada por el precio de la gasolina, indignada porque, si es que hay sueldo, los hay de 550 o 600 euros, porque padres, hijos y nietos se han quedado sin viviendas, porque el 'señor' DSK dimite del FMI y encima le asignan una pensión vitalicia cuando ganaba medio millón de euros al mes. ¡¡¡Pero si no los necesita!!!

Es por ello y por más la SPANISH REVOLUTION, es por eso porque en España está empezando a salir el SOL de verdad, porque la Plaza del Sol, la Puerta del Sol no es de Aguirre, es del pueblo, de la Res Pública. Aprendamos de los romanos, que echaron a su último rey, Tarquinio, por Soberbio con el pueblo.

Ufff, lo único, por favor, que no haya violencia. Seamos ejemplares, que nos vuelvan a nombrar para bien, como en la época de  la Transición. 

EN SOLITARIO

                Le encantaba bajarse películas mexicanas. El acento la reconfortaba, la atraía. Además, ese mundo tan diferente al suyo y al que tan unida se sentía le descubría que sabía algo más que el resto.

-          ¡Qué pasa güey!, exclamaba a alguna amistad esperando complicidad y sonrisa.

                Sin embargo, nadie tomaba muy en cuenta sus comentarios y análisis de esas películas mexicanas.

-         En otras épocas tendríamos que habernos trasladado a México para ver películas como éstas. Por qué no nos pegamos unas buenas sesiones de este cine los fines de semana por las tardes y cuando terminemos pasamos a las peruanas y chilenas: ‘La buena vida’ o ‘Pantaleón y las visitadoras’.

                No sabía por qué, pero encontraba más silencios o respuestas esquivas que otra cosa. Por lo que las veía en solitario, comiendo palomitas con azúcar y bebiendo una cerveza bien fresca.

                Al final se dio cuenta que el cine, como la vida misma, se ve y se vive en solitario. El buen cine enriquece almas abiertas y reflexivas, sin prejuicios. Además, así a nadie le molesta el ruido de tu masticar y el sorber la espumita blanca de una bebida fresca.

              Siguió bajándose películas latinoamericanas con el Ares. Y ahora, a toda prisa antes de que la Sinde la detuviera.

MICRO-HOMENAJE A SÁBATO A TRAVÉS DE CORTÁZAR

La luz después el TÚNEL

Al final del TÚNEL me enfrenté temerosa a la escalera. No la pisé, pues no tenía las instrucciones para subir y bajarla. Decidí volver sobre mis pasos y a oscuras anduve hasta el principio del TÚNEL para alongarme a recuperar el cabello perdido en un laberinto de alcantarillas. Parecía yo una perseguidora saxofonista que llegaba tarde al trabajo. Este último se convirtió en un TÚNEL sin salida.
Descanse en paz en una tumba de héroes luminosa llena de Famas, Flores y Cronopios argentinos.

MICRORRAYADA...¿O MICRORRALLADA?

             Mi abuelita llamaba ‘almengras’ a las almendras y ‘cirguelas’ a las ciruelas; mi madre llama a Meg Ryan, Mil Rayas y  la canción de Dire Straits, ‘So Far Away for me’ la canta pronunciando perfectamente  una ‘Sopa de buey pa’ mi’.

            Yo, sin embargo, soy trascendental, súper culta e infértil, pues soy nieta e hija pero no tengo retoños que hereden mi primera fase del Alzhéimer,  ni tampoco mi dinero.

           Aunque de niña decía ‘demogracia’. Supongo que era tan superdotada que me hacían ya mucha gracia los temas relacionados con las maneras de gobernar. Aunque mi madre siempre dijo, contradiciendo a los profesores, que yo era superagotada. Y es que ahora me parto la caja (se entiende por toráxica, pues la tele no la parto ni loca, que para eso es plana y me ray/llo menos) y no me canso de partírmela pues las democracias modernas me producen una inflamación en las fibras nerviosas y a la vez que me muero de la risa, me sobresalto por tanta falsedad disfrazada con  traje y corbata aCAMPSando por sus anchas.

           En realidad soy corta, mi mamá tenía razón con lo de superagotada, pues no entiendo las monarquías parlamentarias, las demogracias, las dictaduras ni tampoco las dictablandas. ¿Cómo tener retoños para explicarles tantas mentiras? ¡Es que hay que tener valor para ello!
          Ahora, callo y me sigo ray/llando. Y no es que esté como ausente, on the contrary, estic molt presente. ¿Será por eso?

          Bueno, me voy a ray/llar una zanahoria a ver si me mejora la memoria.

PD: Los señores de la Real Academia deberían habernos aclarado con un buen guiÓn cuando nos confundieron con la elle y la ye qué raya es qué ralla.

¡Vivan las mujeres de la Real Academia, pues son mayoría absoluta!

YO OPINO... DE 'FUTBOL', AGRADOS Y DESAGRADABLES

No cabe duda de que el tema de hoy y de durante el resto de la semana tratará de algo que se llama deporte rey y que parece ser que es el único que existe. Ya sé, ya sé, es un deporte de masas, es un deporte que arrasa... Pero no, no nos engañemos, no es el deporte en sí lo que arrasa. Hoy en día y desde hace ya décadas, el fútbol ha perdido la categoría de 'deporte rey'; debería ser conocido como 'negocio rey'.

Me atrevo a hacer la crítica pues soy seguidora de muchos deportes y no por ser crítica dejo de ver y seguir los partidos y a los equipos. Creo que eso me da derecho a opinar con más razón pues lo gozo y lo sufro, como muchos de los espectadores.

Si ya en una opinión anterior dejo clara mi antipatía por Arturo Pérez Reverte, sobre todo por su manera de tratar al resto de los mortales, mi rechazo se multiplica por infinito nada más aparecer una cana del llamado 'señor' Mourinho por la pantalla. Ufff, qué mal ejemplo para los niños, para los jóvenes y para todos los seguidores de los deportes. No me gusta pues es la mejor muestra de la falta de valores. Los valores parecen ser incomplatibles con el éxito y con esas sumas incontables de dineros que les pagan por ser desagradables, insolentes, insultantes y maleducados. La prepotencia es suprema en este señor. Su antítesis era el señor Pellegrini, pero parece que no gusta la modestia, la elegancia y el saber estar.

Que se sepa que hay amantes del deporte que seguimos teniendo en cuenta los valores como el respeto, la modestia (que no falsa), la honradez, la humildad, el afán de superación sin humillar al contrario... y todos esos valores de los que ya se nos ha olvidado hasta el nombre.

No tengo la sensación de que este llamado señor Mou sienta los colores del Madrid, más lo veo como un mercenario del deporte, un hombre que gana por sueldos desorbitantes una serie de partidos y que piensa sólo y nada más que en él, que hace listas negras de fallos de los árbitros sin mirar la 'doña Perfecta' cuáles han sido los suyos. El que nunca se equivoca, ese, es el peor. Ese que se presenta a una rueda de prensa con un ayudante pues no le da la gana hablar: burlesco como él sólo. No se tenían que haber marchado algunos periodistas, tenían que haberse marchado todos, pues Dios, a dios, lo encontramos en las iglesias...y nos habla en silencio, no con un santo al lado repicando la lección.
Y lo tendremos que sufrir hasta que acabe la liga. ¡Qué ganas tengo de que desaparezca de nuestros telediarios!
Por cierto, ¿se acuerdan que Rafa Nadal es nº 1 del tenis mundial? ¿Saben que un equipo español femenino de Baloncesto, un equipo de Castilla y León, el Halcón Avenida de Salamanca,  es campeón de Europa? ¿Existe aún la gimnasia rítmica, la deportiva, el patinaje artístico, el rugby, la vela, el surf, el windsurf, el atletismo, el ciclismo, la lucha canaria, ...
Yo soy fiel a la UD Las Palmas, esté en 1ª, 2ª o regional, por si alguno pensaba que estaba jugando a la guerra entre Madrid- Barça. Eso sí, para mí, este último sí que juega al fútbol.
Por cierto, ¿habrá ido Belén Esteban a celebrar la gesta de haber conquistado la copa del JuanCa (con cariño, eh) a la Cibeles con su Family? ¿Se habrá subido al monumento faltándole el respeto a la historia y al arte por ponerle una bufanda blanca a tamaña escultura y símbolo de Madrid como ciudad monumental? Me parece que esto último no, que para eso hay que ser futbolista, es lo único que da licencia para trepar por la diosa. Espero que al menos se quiten las zapatillas de tacos y clavos, pues si no la Cibeles nos va a durar menos que el Koala en sus mejores tiempos.
Me voy a ver 'Sálvame' a ver si me entero por dónde anda Belén.

YO OPINO ... DE ADOLESCENTES Y JUSTIN BIEBER

No deja de rondarme en la cabeza. Sí, sí, Justin Bieber.

Aún no sé qué pensará Belén Esteban de este agradable muchacho que llega a España y va a la rueda de prensa con la capucha puesta y con el discurso aprendido.

Yo, la verdad, es que opino que le falta crecer y madurar. Sin embargo, no me preocupa ni lo más mínimo el futuro de un muchacho canadiense, aunque es bastante previsible. Lo que me preocupa y mucho es que este muchacho insulso /beibi, beibi, beibi, ahhhhh/ tenga vueltas locas a las adolescentes españolas y la permisividad de sus padres.

Cuando yo era adolescente era impensable faltar al colegio o al instituto. Era nuestra obligación y nuestro derecho y con eso no se jugaba. Pero hoy en día, resulta que veo escandalizada imágenes de niñas, madres y algún padre haciendo cola durante días para obtener una entrada y un buen sitio en el concierto del Justin. Y claro, esto se veía con los Beatles o los Rolling Stones, pueden contraargumentar algunos. El problema es que estas niñas tenían permiso para faltar al instituto, es decir, hacían cola en días que tenían que estar en clase. El error es que la mayoría de los padres lo han permitido, lo han consentido..

Esto se traduce en que muchos adolescentes no le dan a sus estudios la importancia que se merecen. No se dan cuenta de que no abandonarse en el pupitre, que hacer sus deberes y prepararse sus exámenes es la obligación que tienen en esta etapa de sus vidas. No nos encontramos adolescentes que digan que no quieren estudiar y sí trabajar, no, ni estudiar, ni trabajar. Todo ello, sumado a un insistente ‘me aburro’, a un taladrante ‘estoy cansado’ y a un vocabulario difícil de corregir hace que me vuelva a preguntar qué pensará Belén Esteban de esto y si ella dejaría a su hija Andrea que faltara a clases porque su ilusión es ver al Justin Beibe, Beibe, Beibe, aahhh.

Más adelante muchos padres se preguntarán: ¿qué he hecho mal, si le he dado todo lo que quería?

Por cierto, yo me quedo con Lady Gaga y con los artistas callejeros.
Mientras, Revolución y guerra en el norte de África, terremotos y tsunamis en Japón, Haití en una espiral sin salida, ...

LA GATA LOLA

Lola me arañó la mano cuando yo quería que me acariciara el alma.

Me esperaba con los ojos felinos más que abiertos y triangulándome con un alto grado de precisión. Una mirada que lo decía todo, más una pose señorial sobre su elegante sillón.

La traté con respeto, pues me imponían sus finas y delicadas agujas. Me gané su confianza y se acomodó entre mis piernas. Yo, sabiendo de su oído superlativo, sólo le susurré delicadamente:

- Hola Lolita, mientras me emocionaba por el calor que desprendía su pelaje sobre mis piernas. Me había costado más de un año que Lola se me acercara.

Lola no se durmió, como yo creía. Osé acariciarla. Me costó sangre y cicatriz en mi mano.

¡Me dio rabia!

Me marché enojada de su casa. ¡Estaba harta de que me engañaran!

La mañana siguiente me marchaba a trabajar. Mientras esperaba el ascensor, vi a Lola triangulándome con un alto grado de precisión desde la escalera. Se la veía serena, pero no me quise acercar. Ya no me fiaba de ella, estaba completamente enojada, frustrada y decepcionada con la gata.

- A pesar de todo, sigue siendo el felino más bello que he visto en mi vida, pensé mientras bajaba al portal.

Lola me recordaba a la afortunada gata que se posaba sobre el cuello de Audrey Hepburn en Desayuno con diamantes. Me imaginaba ilusionada que Lola tuviera esa confianza conmigo. ¡Qué elegancia!

Volví a casa tarde. El trabajo me había agotado mentalmente. Fueron demasiadas horas frente a los libros y la pantalla del ordenador. Se abrió la puerta del ascensor en mi planta. Cuando apuntaba con la llave a la cerradura de mi puerta, noté que unos ojos felinos me triangulaban por la espalda con un alto grado de precisión.

No me dio tiempo a pensar. Me desperté en el hospital, acostada en la cama boca abajo mientras un enfermero me hacía curas y me volvía a sedar.

La gata Lola me arañó el alma.

PARA PAPÁ

¿Por qué no me recitaste ese poema

que después de cuarenta años
me recitas vía telefónica?

¿Por qué no me enseñaste a sacar
esa manzana chilena del árbol,
con Gabriela soplando vientos
a esas ramas torcidas a las
que, aunque tantas veces taladas,
les retoñan frutos
jugosos, maduros y frescos.

Ahora sé
que Gabriela puede soplar vientos:
de tramontana y alisios,
sobre todo.

Esto me lo ha enseñado la vida.

Sé que tú me trajiste aquí,
pero,¿por qué no me enseñaste ese poema,
¡tan fresco!,
de manzanas rojas chilenas,
recién cogidas del árbol,
recién caídas en mis manos?
Ahora me las has descubierto.

¿Por qué me escondiste tantos poemas?
¿No sabías, acaso,
que yo, sí o sí,
tarde o temprano,
te iba a descubrir
recitándome viejos poemas
de memoria,
de Gabriela,
inspirado por los soplos mistrales,
ayudado por los alisios fugaces?
Después de cuarenta años
sigo esperando más poemas,
tus recitales vía láctea,
cuando las constelaciones
y la luna llena
así lo establezcan.

¡Inspírate en ese libro añejo
de viajes y de soles de antaño
de puntas arrugadas mientras
cantábamos con los Beatles,
bailaba el motor rojo
del Ford y lúchabamos
por el asiento a tu lado!

Tu hija,
después de cuarenta años,
ayudada por
partículas de aires en movimiento,
Sigue esperando tus poemas,
atenta,
vía láctea o vía telefónica,
para engañar sus tormentos.

JAPANESE & LIBYAN LOVE

Una exiliada libia, recién escapada del terror que impera en su tierra, llega a España. Solicita asilo político pues pertenecía a la oposición clandestina.
Mientras, una víctima del terremoto, del tsunami y de la contaminación nuclear decide marchar de Japón. Es demasiado dolor. ¡Ojos que no ven, corazón que no siente! Llega a España.
Sus inquietudes y su ánimo de hacer algo por la sociedad los lleva a conocerse en la Asociación de Inmigrantes. Pasean juntos, van a clases de español, se hacen fotos en los monumentos, comparten culturas, se enriquecen, hablan y hablan en inglés, idioma que se convirtió en su primer vínculo.
Sentados en el vagón nº 5, dados ya de la mano, unidos definitivamente por la sinfonía, ven subir a un skin... Amor sin fin después de la muerte.

UN 11-M DE 2004, UN HOMENAJE

El árbol rebelde de la

primavera

florecido

entre los que no.

Quizá por despertarse

no sólo ante el sol
sino ante el luto
de los casi doscientos
que ya no son.

¡Mira qué hermosas
esas flores amarillas
florecidas entre
las que ya no respiran!

¡Qué árbol más rebelde
tan florecido
entre los que no!

PARA ADRIÁ, SU POEMA PUBLICADO. FELIZ CUMPLEAÑOS

Y vuelvo a diciembre,

esperando volverte a encontrar

pero todo se desvanece pues

el tiempo nunca vuelve hacia atrás.

Sueño con encontrarte y despierto sin verte

vuelvo a diciembre todo el tiempo

te veo, te deseo y no te encuentro.

Las rosas se desvanecen

en este frío invierno.

Por orgullo te perdí

Y vuelvo a diciembre sin ti.

ARRANCARME UN POEMA

Quisiera arrancarme de las entrañas
un poema dedicado a tí
pero mi orgullo se niega
a complacer mi debilidad.

Como lo real y lo fantástico
como un mito oceánico
tan lejos de la razón
tan lejos de mí

Como un dios del Panteón
andas riéndote de mi
por el Olimpo.

¡Qué yo no soy heroína,
qué no soy semidiosa!
y... aún sabiéndolo
andas riéndote de mi.

Y yo...
persiguiendo tu sonrisa,
sin alcanzarla,
sin tocarla.
¡Soy mortal, sin atributos!
Como una hechicera del oráculo
te consulto mi destino.

Y tú...
que andas riéndote de mi,
que apareces y desapareces,
como ave que augura
un futuro siniestro
una tragedia griega
me lamento
y queda de mi
menos, mucho menos
que un fragmento.

Y no logro arrancarme
un poema dedicado a tí.

CÓMO ODIAR A ARTURO PÉREZ-REVERTE

Si me lo hubiera propuesto, jamás lo habría conseguido.

Recuerdo que en mi adolescencia admiraba a Arturo Pérez-Reverte. Me parecía un reportero valiente, intrépido y asombrosamente osado. En concreto, en esos momentos en los que aparecía atrincherado, micrófono en mano, en la guerra de Bosnia mientras silbaban las balas asesinas de un lado a otro y estallaban masacradoras bombas a su alrededor. ¡Se jugaba la vida en pleno campo de batalla! Encima, tenía su particular estilo: daba la sensación que ni se le ensuciaban esas enormes gafas a lo Un, dos, tres cada vez que aparecía en el telediario dando el parte de guerra en directo.

¿Y ahora? Después de tantos años, es un escritor consagrado, muy muy premiado; un machote valiente que ocupa un sillón en la Anciana Real Academia Española de la Lengua y que poco a poco ha ido perdiendo toda mi admiración. La sabiduría popular dice que 'por la boca muere el pez'.

Y es que no es lo mismo que Pérez-Reverte retransmita una guerra cual Gustavo, el reportero, a que se haya convertido en el escritor más dicharachero y desagradable de nuestro barrio.

El twitter lo delata como provocador e insolente. Me parece grosero e irrespetuoso (¿osa él meterse y despreciar a los concursantes de Gran Hermano?). Sin embargo, nuestro escribano sigue vendiendo millones de libros. ¿Lo ayuda la provocación?¿Es una estrategia de márketing y publicidad?

Y yo,que soy tonta, por no tener prejuicios me leí hace poco 'El capitán Alatriste'. Me gustó.

- Dinámico, histórico, interesante, entretenido.

- Perfecto para mis chicos de 4º ESO, pensé.

Me equivoqué. No ha habido practicamente ninguno al que le haya gustado. Me lo han dejado por escrito.

¡MI TRADICIONAL GRAMÁTICA!

Soy el término adyacente
El complemento del nombre

El adjetivo calificativo

El artículo determinado

De tu núcleo

Soy tu complemento circunstancial:

de lugar, de espacio, de tiempo.

Soy el adverbio de tu verbo.

Eres mi pronombre,

mi sujeto.

Yo ando elíptica

eclipsada

y omitida

por ti, oración principal.

Yo ando subordinada,

nexo de mi vida,

sometida a tus imperativos

a tus presentes, tus pasados

y tu futuro, mi futuro.

Soy tu presente continuo,

Tú fuiste pretérito pluscuamperfecto,

Tú serás futuro perfecto,

yo futuro de intención,

de tenerte y mantenerte.

Soy tu complemento agente

tu voz pasiva.

Eres mi complemento directo,

lo eres.

Mi voz activa,

mi indicativo, mi subjuntivo.



Eres mi significante y mi significado.

Tus campos le darán

forma y contenido

a mi campo semántico

vestido de rosales amarillos.



Además de la gramática,

eres la semántica de mi vida.



¡Mi tradicional gramática!

Sólo tenemos una batalla perdida:

el imperfecto verbo haber.

Yo soy el Estar

y tú eres mi Ser.

YO OPINO... DE LO QUE ME PASA POR LA CABEZA

¡Oléee, que esto es serioooo!

Las empresas de Ruiz Mateos tiemblan como el flan Dhul. Otro gol a los trabajadores. Empresa piramidal. ¿A quién le va a pegar ahora? A los 10 mil trabajadores. ¡Qué te pego, lecheee! Super, super man, don't you understand we don't love youuuu.

El Magreb, el norte de África. Tiembla también. Terremotos humanos pidiendo lo básico: libertad, comida, educación, dejar de ser pueblos oprimidos. Todavía me impresionan los egipcios evitando que los ciudadanos entrasen con piedras a las manifestaciones. Un ejemplo de pueblo civilizado. En Libia, Gadafi, parece ser, desde siempre, un loco de psiquiátrico con poder y al que se le ha arropado desde nuestro continente. Si no, que se lo pregunten a Sarkosi, a sus ministros y a sus fábricas de armas.

No prohiban conducir a más de 110 km/h. Prohiban que salgan al mercado coches con más de 100 caballos, por ejemplo. O prohiban la Fórmula 1, que ellos sí que consumen.

Por cierto, ¡qué bien se está en las cafeterías y restaurantes de Barcelona sin tener que oler y tragarse el humo del tabaco de los de la mesa de al lado, de atrás y de enfrente! ¡Qué gusto no sentirme como si yo fuese una caja de Camel que se va con su joroba directa a la ducha después de haberme tomado un cortadito en cualquier cafetería! Cuando los exfumadores empiecen a recuperar el olfato y el gusto, ellos mismo lo agradecerán...

¿Y el 23-F? Ufff, Tejero tan tranquilo en La Palma. ¿Se habrá subido a la palmera a emborracharse con guarapo? ¿O simplemente estará en un hotel de lujo? ¡Qué bonitas son las playas de arena negra volcánica y la tranquilidad que te da mirar al mar después de haber dado un fracasado golpe de estado! Hay gente que piensa que la juventud sería hoy mejor si este 'señor' hubiera tenido éxito. Sin más comentarios.

Y seguiré opinando...

ENTRE CALOR Y FRIO

Entre calor y frío
te elevas y desciendes
temperaturas variadas
inestables
... ¡No me fío!

Pequeño continente
de grados
nieve y arena
dunas y aludes
cálidas y frescos


¡Cómo decirte que
pares!
Busca y rebusca
la calma del silencio
nocturno
de las estrellas
fugaces
que son y ...
no son
en agosto
en invierno.

Entre calor y frío

un microcontinente

temperaturas variadas:

un desafío.

Me estremezco,

tirito y transpiro.

Me asusto,

grito ...

y ya,

ya

... no me fío.

EL BISTURÍ

La pobreza les cortaba las entrañas. El papá usó la punta del bic como bisturí en su pequeña muñeca.La niña ya presumía de reloj de marca.

LAS INSTRUCCIONES DE DON PACO

El maestro encendió el cigarro, abrió el periódico y antes de callar durante casi una hora marcó a sus pequeños alumnos los ejercicios del 1 al 10 de las páginas 70 y 71 del libro.

- Deben escribir los enunciados y las respuestas en el cuaderno. ¡Pondré nota!

Los pupilos callaron y, a la vez, lo admiraron. Ella, Irma, lo observaba detenidamente pensando que podría ser su padre.

- Mi papá también lee el periódico. Todos los días…, pensaba. Pero Papá no fuma, Mamá no lo deja.

Don Paco no levantaba cabeza a no ser que fuera para echar una calada. Se le veía cómodo tras su mesa de maestro, con esa barba de caballero de la mano en el pecho.

En el aula no se movía una mosca a no ser que fuera para mirarlo a él, a no ser él mismo encendiéndose un nuevo pitillo. La caja sonaba bastante hueca, por lo que Irma dedujo que le quedaban pocos fósforos.

A Irma le gustaba jugar con fuego y se las solía ingeniar para hacerse con alguna caja y encender fósforo a fósforo observando cómo se consumían hasta que sentía el ardor en sus pequeños dedos.

Irma tenía una duda. Levantó la mano. El silencio la mantuvo un largo rato con su brazo elevado hasta que don Paco alzó la mirada por encima de sus gafas.

- ¿Puedo ir a su mesa?

- Acércate, a ver qué problema tienes. Le respondió don Paco dando una última calada a su cigarro para apagarlo en el cenicero lleno de colillas.

Mientras el maestro leía el ejercicio, Irma, sutilmente, se hizo con la caja de fósforos.

Cuando acabó el día, Irma, aún humeante y recordando a su profesor, buscó en el suelo camino a casa una colilla y se escondió bajo las escaleras del portal. Encendió y aspiró hasta el filtro negro de alquitrán el resto de tabaco que había recogido.

LA TORRE AGBAR

Y pasaba un avión por ahí, en Diagonal, homenajeando la ciudad. Y pasaba un avión por encima de esta torre moderna que ha sido fotografiada más que David Beckham, la Vicky y Belén Esteban. En las Ramblas te encuentras infinitas postales, variadas pinturas y dibujos... Sólo falta su caricatura.

Y, a pesar de esto, no pude evitar fotografiarla al estar frente a ella; bien o mal, pero rendirle mis respetos.

¿Cómo la habría pintado y definido Dalí?¿Qué análisis haría Freud?

PARA JAN, PORQUE LO PROMETIDO ES DEUDA...

Soy el anticuerpo
como Rayuela es la antinovela.

Nos oscurecen
como cortes encarnados
en carne casi reseca.

Y queda, al final,
la resaca de la noche disfrazada,
la resaca del carnaval,
de todo el año, que es febrero,
la máscara, el alcohol,
los colores y las plumas de sombrero.

Cuerpos, cuerpos y más cuerpos.
Huesos, huesos sin sesos;
huesos de amplia sonrisa,
huesos de labios carnosos.

Y nosotras, las anticuerpos,
intentando dejar versos
y noches
fabricando ficciones.
¿Si no, ... qué nos queda?

Nos oscurecen
como cortes encarnados
ennegrecidos
en la carne casi reseca.

Somos las anticuerpos
como Rayuela es la antinovela.

Y saltamos
de dos en dos.

Somos las antagonistas
los suspensos
las repetidoras
las expulsadas.

Las repetidoras
de versos
de besos
de búsquedas sin resultados
de caricias al aire
sin destino... perdidas.

Somos las anticuerpos
las antagonistas
las realidades ficticias
sin destino
en el aire...
perdidas.

Y saltamos
de dos en dos.

CHICOS, LO PROMETIDO ES DEUDA

HISTORIAS Y LEYENDAS DE ROMA
Samnitico bello hostes Luceriam oppidum obsidebant. Itaque Romanus exercitus Lucerinis, bonis ac fidelibus sociis, subsidio veniebat. Duo itinera erant, qua agmen ad oppidum appropinquare poterat: alterum tutius sed longius; alterum per Furculas Caudinas, brevius sed periculosius. Romani Lucerinis celeriter adesse cupiebant; quare breviorem viam delegerunt. Furculae Caudinae loca angusta inter altissimos montes sunt, quae non longe a Caudio absunt. Cum omnes Romanae copiae in angustiis inerrant, Samnites a fronte et a tergo apparent eisque obsunt. Romani plurimos conatus diu fecerunt, sed erumpere nullo modo potuerunt. Tandem post multos obsidionis dies, cum iam omnia eis deerant, legatos ad Samnites miserunt, qui pacem peterent. Victores pacem Romanis dederunt, sed eos sub iugum miserunt.

TRADUZCAN, SOBRE TODO, CON SENTIDO COMÚN.
ALA, ALEA JACTA EST!!

YO OPINO... QUE SOY UNA VÍCTIMA MÁS(Comprar,tirar,comprar)

Comprar, tirar, comprar

No acostumbro a colgar nada en este blog que no haya realizado yo (tanto texto como fotografías). Sin embargo, hoy me apetece mucho compartir este documental que por casualidad vi en La2 hace unos días. Me enfadé tanto conmigo misma por ser tan ilusa y por perder tantas veces la visión real de nuestro mundo: nosotros, los más que privilegiados, somos víctimas de un capitalismo descarnado y abusador con el consumidor. Y mientras, nuestras basuras van a parar a África y a contaminar sus hermosos paisajes, las aguas de sus ríos y a ensuciar sus costas bajo el engaño del superior.

Y pienso en que muchos de ellos, de esos ciudadanos africanos subsaharianos, vienen en pateras a Europa jugándose lo único que tienen: sus vidas. Cuando arriban a las costas la Guardia Civil los detienen como si fueran delincuentes y su color, si logran burlar la vigilancia, los delata cual culpables antes de que se demuestre lo contrario. Prejuicios, se llaman. Mientras, nuestro mundo avanzado, civilizado, culto, inteligente y extremadamente solidario, tira su basura en tierras vírgenes que quizá podrían estar cultivadas con frutos en vez de estar cubiertas con un manto de basura tecnológica, de basura del primer mundo que no respeta al resto.

Eso sí, es muy fácil esconderse detrás de las bolsas ecológicas que tenemos que comprar en los grandes hipermercados. Me irrita porque se escudan en la protección del medio ambiente para sacarnos más cuartos aún. Ya no  nos dan ni una bolsa cuando les hacemos la compra, mientras los productos que nos venden están empaquetados en bolsas de plástico con un envoltorio de cartón... Estoy harta de reciclar en mi casa bolsas y bolsas, cartones, cristales, tapas, etc... Al final, lo que veo es que poca cosa reciclan. Nos lo pueden contar los ghaneses.

YO OPINO... DE LA SERPIENTE QUE SE MUERDE LA COLA

Dibujo: Davinia Verdaguer López

Me pregunto qué tipo de fábula escribiría George Orwell si viviera en este siglo. Cómo transformaría su Rebelión en la Granja, cómo representaría a nuestros políticos, a nuestra sociedad, o Alta Suciedad, como cantaría Calamaro…

Y es que Rebelión en la Granja se ha quedado corta para adaptarla a nuestros tiempos. O será que me he levantado hoy con un puntito redondo de negatividad  o es que simplemente en el momento que he comenzado a escuchar las Noticias 24 horas me he asqueado de tanta política que más que ella misma lo que parece es contrapolítica. Ya no soporto escuchar a ningún representante del pueblo porque desde luego que lo que parece es que representan única y exclusivamente a la banca y a los mercados financieros: esos que nos han hundido y que están consiguiendo que nosotros los salvemos a ellos.

Nos encontramos de nuevo con la serpiente que se muerde la cola, con la  serpiente que, cadáver ya, sigue rondando en círculo incesantemente, y se vuelve a repetir la misma historia: el todo vuelve a la parte, al comienzo, al inicio de la circularidad del tiempo. ¿Cuántos se suicidaron en los años 30 después del Crack del 29? ¿Cuántos se han suicidado ahora? ¿Cómo son los que se suicidan? ¿Pobres o gente que lo ha disfrutado de la abundancia y que su lucha en la vida no se asemeja en nada a la de los más desfavorecidos?

Continúo preguntándome qué tipo de fábula escribiría George Orwell si viviera en este siglo. ¿Qué escribirían Esopo o Fedro?